Марк Флавиандр - тексты
Главная страница | Случайный | Назад | Вперед	июнь 2017 г | mark.flaviandr@gmail.com

	Смола Это странная штука - смола. Она - сок и животворящая жидкость. Но, выступив на поверхность, она становится чем-то совсем другим. А пережив пару десятков миллионов лет вообще отливается в камне. Иногда, мне нравится, что проступает у меня на поверхности, стоит только поднажать немного. Иногда, мне совсем не хочется ощущать эту "испарину" и хочется просто не делать ничего. Но я никогда не знаю, что там покажется на поверхности, надави я на кору дерева. Как будто, подарочный мешок с бусами у тебя внутри. Ты лезешь за одним, а достаёшь другое. Вроде бы, хотел красивую красную звезду на елку, а достал большую шоколадную конфету в голубом и тоже рад и уже и забыл, что лез за звездой. Тебе просто хочется чего-то; опускаешь руку в себя и достаёшь. Странно, что это делает тебя уставшим. Почему-то, казалось бы, вытекающая без усилий смола, делает тебя теряющего силы. Не так чтобы ты совсем страшился или боялся опять истекать, но, почему-то устаёшь, и хочется побыть бессмысленным... что с радостью встречается окружающим миром, потому что бессмысленность - наш наибольший общий делитель. Но смола поступает опять и опять. Течёт по жилам, не может не выступать на поверхности. И ты чувствуешь, что полнишься ей и самому интересно узнать, что же будет в этот раз - детская лошадь-качалка или книга-раскраска.